Del invierno

Yo no quiero hablar de ti, no quiero hablar de ti,
pero si me encuentras conduciendo allí
recuérdame que deje flores en su puerta.

Yo no quiero hablar de ti, no quiero hablar de mi,
saldrá el último vuelo, dirán los altavoces
de todo el aeropuerto
que tienes que marcharte
y allí no podrás localizarme.

Yo no quiero hablar de ti, no quiero hablar de ti,
mi coche está parado en mitad de la autopista,
sigo durmiendo dentro de aquella noche fría,
regalo de bodas del invierno.

No hay manta, café, no hay nada ardiendo,
no hay casa, no hay hijos ni perro.
No hay nadie que peine mi cabello,
no hay nadie que seque mi cabello.

Zahara

Martina

Martina no tiene intermedios,
conoce remedios para los destinos.
Golpea siempre dos veces
las puertas que encuentra por su camino.

Martina prolonga su huida,
no cree en las mentiras,
no guarda rencores
y dentro de sus corazones

hay hueco de sobra
para un rato más.

Martina te enseña sus guías,
Martina te envía postales sin sello.
Martina exporta su risa,
deja que la brisa se duerma en su pelo.

Martina es un aguacero
y bajo su abrazo no existen fisuras.
Vigila bien las figuras que acechan su paso
y juega a no ver.

Martina regala sonrisas,
se muestra de harina,
sabe que es de acero
y baja peldaños del cielo
y cogiendo tu mano
te invita a subir.

Martina es un espejismo,
Martina un abismo de lamentaciones.
Martina no tiene razones,
Martina es el sueño
que evitas tener.

Martina puede ser tu musa,
Martina es la excusa para las locuras
y al pasar quema las dunas
y deja al desierto descansar en paz.

Martina es como heroína,
Martina opina aunque no le pregunten.
Martina cumple deseos,
reinventa sus credos,
se esconde en su cumbre.

Martina no conoce dueño,
camina sin freno, sin ley, ni rutina.
Nacida en mi pensamiento,
Martina es la parte pequeña de mí.

Zahara