Después del baño / La bata rosa

Joaquín Sorolla

Los sueños malos

Está la plaza sombría;
muere el día.
Suenan lejos las campanas.

De balcones y ventanas
se iluminan las vidrieras,
con reflejos mortecinos,
como huesos blanquecinos
y borrosas calaveras.

En toda la tarde brilla
una luz de pesadilla.
Está el sol en el ocaso.
Suena el eco de mi paso.

-¿Eres tú? Ya te esperaba…
-No eras tú a quien yo buscaba.

Antonio Machado

Cuando el ángel decida volver

Cuando el ángel decida volver
se encontrará con la ciudad vacía
las tuercas oxidadas pero abiertas las heridas
cuando el ángel decida volver

Cuando el tren llegue al anochecer
no habrá música de bienvenida
esfumada la esperanza y apagadas las colillas
cuando el ángel decida volver

Nos verá contando hasta tres
justo antes de emprender la huida
tomaremos el fracaso como punto de partida
y el amor como dogma de fe
cuando el ángel decida volver

Creo recordar que alguien cantó lo mismo
en otra canción: "Cansado de esperar"

Cuando el ángel decida volver
será el momento de que rompan filas
los que lucharon en la guerra y los que fueron a la mina
a buscar algo en lo que creer

No tendremos nada que perder
y se hará real la fantasía
¡preparad los epitafios y poned la otra mejilla!
cuando el ángel decida volver
cuando el ángel decida volver

Cuando el ángel decida volver...

José Ignacio Lapido

El Juicio Final

Miguel Ángel Buonarroti

Visita Virtual de la Capilla Sixtina

A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema

los remordimientos personales,

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero

¡POR DIOS!

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones

borrachos y enfermos

en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,

pero no mis poemas.

No soy Shakespeare

pero puede ser que algún día ya no escriba más,

abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios,

cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Charles Bukowski

Vuelve

Vuelve, que te estoy confundiendo con las flores
que adornan los defectos de las casas
donde aún hablo de ti

Vuelve, y vuélvete a reír mientras bailamos
y riégame el jardín que ya no llueve
Mañana hay una fiesta y me ha invitado
el ron a hacerme daño, a hablarle a otras mujeres
del cielo de tus labios

Ahora que vivo solo me crecen tus enanos
me dan miedo las noches, te quiero pero es raro
te conozco de siempre y llegaste hace un rato

Nieve, te cambio por tu ausencia en los lavabos
me cuido menos, debería dejarlo como tú me dejaste
Puedes quedarte con la playa y los abrazos
te lo llevaste todo, yo hago barcos
y miro a la ventana

Puede ser que vuelvas otra vez y hagamos Navidad
y te roce la piel una estrella fugaz
ayer te pude ver, creo que eres mas feliz

Me dio por recordar
una puesta de sol en Galicia
el flamenco y tu ropa en el coche
la cadera sudando sin prisa
otra estrella fugada en la noche
Cuídate, nos debemos la vida
vuelve pronto, y se fue con las flores

Vuelve que hay un niño en cada playa
en cada raya, que lleva tu nombre
y no se esconde ni se apaga este dolor

Vuelve y tráete el cuerpo que enseñabas
cuando me jurabas días, me decías: vida
es el futuro de los dos

Vuelve con el sol de la luna llena

Vuelve...

Andrés Suárez

Los proverbios flamencos

Pieter Brueghel (el Viejo)

Drácula

Se escuchó el ruido de cadenas que golpeaban y el chirrido de pesados cerrojos que se corrían. Una llave giró haciendo el conocido ruido producido por el largo desuso, y la inmensa puerta se abrió hacia adentro. En ella apareció un hombre alto, ya viejo, nítidamente afeitado, a excepción de un largo bigote blanco, y vestido de negro de la cabeza a los pies, sin ninguna mancha de color en ninguna parte. Tenía en la mano una antigua lámpara de plata, en la cual la llama se quemaba sin globo ni protección de ninguna clase, lanzando largas y ondulosas sombras al fluctuar por la corriente de la puerta abierta. El anciano me hizo un ademán con su mano derecha, haciendo un gesto cortés y hablando en excelente inglés, aunque con una entonación extraña:

—Bienvenido a mi casa. ¡Entre con libertad y por su propia voluntad!

Bram Stoker

Blowin’ in the Wind

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, ’n’ how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, ’n’ how many times must the cannonballs fly
Before they’re forever banned?
The answer, my friend, is blowin’ in the wind
The answer is blowin’ in the wind

How many years can a mountain exist
Before it’s washed to the sea?
Yes, ’n’ how many years can some people exist
Before they’re allowed to be free?
Yes, ’n’ how many times can a man turn his head
Pretending he just doesn’t see?
The answer, my friend, is blowin’ in the wind
The answer is blowin’ in the wind

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, ’n’ how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, ’n’ how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin’ in the wind
The answer is blowin’ in the wind

Bob Dylan

La primavera / Las floreras

Francisco de Goya

Elegido por aclamación

Sí, fue un malentendido. Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Ángel González

Un poco de respirar

Un poco de respirar
menos arrecifes
desayunos en el bar
vamos en caída libre.

Y otro día por pintar
entre caras grises
ya no tengo mas que dar
que no sea lo que me diste.

Y necesito al menos una noche entera
para poner al día mis cicatrices.
Y necesito ver flores en vez de aceras.
Y necesito más cosas según me dicen.

Necesito alforjas de cosas buenas
y tú qué me dices.
Necesito menos lobos en la nevera
y más perdices.

Necesito además una escalera
para subir a las vigas del cielo.
Y más te quiero con la lengua fuera
y con la carne metida por dentro.
Y que me importa una noche en primavera
o una mañana en pleno desierto
si necesito más de lo que queda 
y lo que queda pa ver si reviento.

Un poco de respirar
menos arrecifes
ya no tengo mas que hacer
que no sea lo que me hiciste.

Y necesito al menos una noche entera
para poner al día mis cicatrices.
Y necesito ver flores en vez de mierda.
Y necesito más cosas según me dicen.

Necesito alforjas de cosas buenas
y tú qué me dices.
Necesito menos lobos en la nevera
y más perdices.

Necesito...

Carlos Chaouen

Juan de Pareja

Diego Velázquez

Estaciones al norte

La vida se abrió
de repente, sin dudas,
movida por su mecanismo,
no conocía esa parada,
ni ese barrio, ni esa ciudad,
pero si el recuerdo de tus ojos
y una tímida sonrisa,
también el intento, la chispa
y el silencio de las puertas
al cerrarse tras aquella
fría estación de metro
y sobre las tristes notas
de ese piano que no pude
comprender hasta mucho
tiempo después.

Te llames como te llames

Nadie salió de su rincón
una partida de ajedrez
con solo mover dama y un peón
me puso en jaque mate al rey

No terminaba de pasar
la tarde que no me llamó
una carambola y se echó atrás
parece que se equivocó

Ahora espero
que se me pase la infección
contra el veneno
de una mordida de corazón

Hay poco que hacer

La ventanilla daba al mar
el día que salió mi tren
ella no me pudo acompañar
fue la primera

No terminaba de volver
dejó de ser provisional
vine para un año y me quedé
van cinco primaveras

Ahora espero
que no me ahogue la ciudad
que tengas tiempo
para venirme a visitar

Te llames como te llames

César Pop

Las grandes bañistas

Pierre-Auguste Renoir

Garcilaso 1991

Mi alma os ha cortado a su medida, 
dice ahora el poema,
con palabras que fueron escritas en un tiempo
de amores cortesanos.
Y en esta habitación del siglo XX,
muy a finales ya,
preparando la clase de mañana,
regresan las palabras sin rumor de caballos,
sin vestidos de corte,
sin palacios.
Junto a Bagdad herido por el fuego,
mi alma te ha cortado a su medida.

Todo cesa de pronto y te imagino
en la ciudad, tu coche, tus vaqueros,
la ley de tus edades,
y tengo miedo de quererte en falso,
porque no sé vivir sino en la apuesta,
abrasado por llamas que arden sin quemarnos
y que son realidad,
aunque los ojos miren la distancia
en los televisores.

A través de los siglos,
saltando por encima de todas las catástrofes,
por encima de títulos y fechas,
las palabras retornan al mundo de los vivos,
preguntan por su casa.

Ya sé que no es eterna la poesía,
pero sabe cambiar junto a nosotros,
aparecer vestida con vaqueros,
apoyarse en el hombre que se inventa un amor
y que sufre de amor
cuando está solo.

Luis García Montero

Se equivocaban contigo

Todos decían que volverías a las andadas
todos decían que tú te irías
no lo tenían tan claro
se equivocaban de largo.

Y tú creías en heroínas de fondo amargo
que regresaban todos los días
no lo tenían tan claro
se equivocaban de largo
se equivocaban contigo.

Todos decían que volvería desencantada
todos decían que tú decías
se divertían un rato
hasta pasarse de tragos.

Y tú sabías que aquella chica quería trato
y tú sabías que la querías
no lo tenían tan claro
se equivocaban de largo
se equivocaban contigo.

Quique González